In-A-Rush

Daniel ist immer noch nicht da. Ich habe das Päckchen mit dem blutigen Etwas ins Tiefkühlfach getan. Ich sitze hier und warte und werde wahnsinnig. Ich starre auf das Telefon, auf die Tür. Und dann, plötzlich klingelt es, die Rufnummer ist unterdrückt. Dieses Mal bin ich rangegangen. Es war ein Mann dran, ein Anwalt, wie er sagte. Englischer Akzent. Er hat meine Nummer über meine Eltern herausbekommen und wollte mir etwas übergeben. Ich habe ihm natürlich nicht wirklich vertraut und ihn gefragt, ob er Daniel den Finger abgeschnitten hat. Er sagte, er wisse wirklich nicht, wovon ich reden würde, er sei aber völlig harmlos und sei Nachlassverwalter und damit beauftragt, mir an meinem 30. Geburtstag einen Brief auszuhändigen. Ich hab ihn gefragt, was darin sei, aber er sagte, das wisse er nicht.

Langer Rede, kurzer Sinn: ich hab ihn vorher also etwas weiter vorne an der Strasse getroffen und darauf geachtet, dass er nicht sieht, wohin ich zurückkehre. Er war sehr höflich, trug einen Anzug und eine Ledertasche, hat mir tatsächlich einen Umschlag übergeben, für den ich eine Empfangsbestätigung unterschreiben musste - und dann hat er sich von mir verabschiedet und ist verschwunden.

Jetzt sitze ich wieder in Daniels Wohnung, vor mir der Umschlag. Wieso wird mein Leben zur Zeit immer von irgendwelchen komischen Postsendungen bestimmt? Darin scheint tatsächlich nur ein Brief zu sein, nichts blutiges.
Ich frage mich, was passiert wäre, wenn ich die erste Post mit den Lochkarten einfach weggeschmissen hätte. Hätte hätte hätte. Habe ich aber nicht. Ich habe Angst, den Brief zu öffnen. Wiedermal. Weil ich nicht will, dass jetzt noch was dazu kommt. Mir ist es so schon genug mit allem.